Sobre- De dónde está ella.

Busco tus fotografías. No las encuentro. Nada. Tengo que pasar por un sin fin de rompecabezas de cubos que no son cubos. Necesito tu imagen, una extensión de mi recuerdo (inalcanzable óptica). No te he visto desde hace mucho tiempo y no quiero perder tu imagen.

¡Oh Destino, cosmos póstumo! dame tú tu tiempo, devuélveme el pasado, las horas. Me faltas en mi vida... no, no, tú tienes tu vida y tendrás la muerte, nunca serán mías como yo nunca seré yo mismo.

Este soy yo, entero, completo ¿no me falta un pedazo, una costilla, un aliento o un abrazo, un brazo, un corazón bifurcado?, ¿qué tanto más tengo que esperar para estar frente de ti, frente de mi otra mitad, mi totalidad, la edad de mi amor?

Soy gris, soy plata, azul y verde, amarillo y negro. 

No me acuerdo de ti. Tengo que expresar mi sentimentalismo para que no caigas en el olvido, en ese hueco donde estoy (pero estoy saliendo). Y es el amor el que se va, una humedad que se va secando un campo llenándose de sal, de flores secas.

¡Oh destino! me abandona o yo la abandono. ¿Es mi lugar un sitio donde no puede estar ella? estoy atado con cadenas negras, metido en rejas de aire... auto-control sonne, auto-control... 

Es ahora ella una paloma, con alas que suben y bajan como el infinito camino de mi pesar. Es ahora un loco deseo de auto-placer, de sentir todo su cuerpo en mí, acercándonos nuestras almas. 

Son las ocho o dos de la noche o de la mañana y aquí estoy buscándote hasta en el cielo y rasgando la tierra ¿ no estas ahí ?, no eres paloma para estar en el azul-claro (sala infinitamente alta), ¿no eres planta?. Germina en mis manos, ¿es de noche o de día? dímelo que me muero, que me aflijo tanto y ando en este mundo sombrío  lleno de paredes.

¿Qué estarás haciendo?, ¿tomas café, comes una fruta, no tienes zapatos o estás nadando, duermes llena de almohadas o estas bailando? y yo, aquí, metido en una penumbra donde puedo ver pasar a la gente, ¿no estarás con ellos?.  

¡Oh destino! devuélveme  tan sólo su recuerdo, por qué me la arrebatas, por qué haces tan diferente nuestra vida, ¿no nos ves? queremos estar, ¿por qué no me dejas?. Es ésto lo que quieres: el silencio, la pasión en pausa, o la longevidad del sufrimiento. La extraño. ¿Estas ahí?.

¡Oh, Poeta! el simple hecho (maravilloso hecho) de latir el corazón tuyo te vuelve verso, te haces naturaleza. ¡Oh, Poeta! soy de cristal, frágil y transparente. Devuélveme la fragancia, la mirada que me hace soñar, soñar, soñar puertas cerradas, caminos en círculos, palabras lunares, soñar solo, soñar contigo, soñar en mi hado y en mi inexorable camino, en la noche y en el día, en un baile sutil y quieto, que me hace soñar sin ti... 

Sobre- Fragmento de Rayuela (capítulo 18)

No ganaba nada con preguntarse qué hacía allí a esa hora y con esa gente, los queridos amigos tan desconocidos ayer y mañana, la gente que no era más que una nimia indecencia en el lugar y en el momento. Babs, Ronald, Ossip, Jelly Roll, Akhenatón: ¿qué diferencia? Las mismas sombras para las mismas velas verdes. La sbornia en su momento más alto. Vodka dudoso, horriblemente fuerte. 

Si hubiera sido posible pensar una extrapolación de todo eso, entender el Club, entender Cold Wagon Blues, entender el amor de la Maga, entender cada piolincito saliendo de las cosas y llegando hasta sus dedos, cada títere o cada titiritero, como una epifanía; entenderlos, no como símbolos de otra realidad quizá inalcanzable, pero sí como potenciadores (qué lenguaje, qué impudor),como exactamente líneas de fuga para una carrera a la que hubiera tenido que lanzarse en ese momento mismo, despegándose de la piel esquimal que era maravillosamente tibia y casi perfumada y tan esquimal que daba miedo, salir al rellano, bajar, bajar solo, salir a la calle, salir solo, empezar a caminar, caminar solo, hasta la esquina, la esquina sola, el café de Max, Max solo, el farol de la rue de Bellechasse donde... donde solo. Y quizá a partir de ese momento. 

Pero todo en un plano me-ta-fí-sico. Porque Horacio, las palabras... Es decir que las palabras, para Horacio... (Cuestión ya masticada en muchos momentos de insomnio.) Llevarse de la mano a la Maga, llevársela bajo la lluvia como si fuera el humo del cigarrillo, algo que es parte de uno, bajo la lluvia...

Sobre- Libros atacados

En el prólogo del Lazarillo de Tormes se dice:

  Y a este propósito dice Plinio que no hay libro, por malo que sea, que no tenga alguna cosa buena. Mayormente que los gustos no son todos unos; mas lo que uno no come, otro se pierde por ello.
  Y así  vemos cosas tenidas en poco de algunos, que de otros no lo son.
  Y esto, para que ninguna cosa se debería romper ni echar a mal, si muy detestable no fuese, sino que a todos comunicase. Mayormente siendo sin perjuicios y pudiendo sacar de ella algún fruto.

En este tiempo sirve bastante lo que se dice en este prólogo. Ya que he visto, leído y hablado con mucha gente que ataca los libros de Paulo Coelho, a los de Harry Potter, la saga de Crepúsculo, también a los de Carlos Cuauhtemoc Sanchez. No son libros malos ( he leído un poco de cada uno y me han gustado). Los critican mal, te hablan de ellos como algo totalmente repulsivo a la sensibilidad artística o intelectual. Pareciéndose esto, muy a la par, con la música y el desprecio de muchos al Reggaeton y la absurda adoración de su contrario: el Rock (en cualquier rama o género de éste).


¿Por qué odiar?, ¿por qué detestar algo en común cuando no tiene nada de malo?. parece, entonces, que hay un instinto de seguir a los demás malentendiendo las cosas, dando un odio.

Centralizar un "odio común", a algo o a alguien  ,y pensar que así se encaja uno mejor en un ámbito social, seguir una moda dejando todo juicio de gusto.

Es que también exigen o comparan los libros populares con libros casi perfectos. Qué libro le llega tan sólo a los talones, por ejemplo, al Don Quijote, a la Divina Comedia, a Rayuela, al Extranjero de Camus.

Es recomendable que saquen solamente un fruto de cada libro que lean.

Y más adelante en Lazarillo dice Lázaro: "¡Cuántos debe de haber en el mundo que huyen de otros porque no se ven a sí mismos!". Hablando de estos temas cambiaría yo la frase: ¡ Cuántos debe de haber en el mundo que critican mal de otros cuando no se han visto a sí mismos!.

Auto-critico, después critico.  

Un poema de...

SITIO DE AMOR

Sitio de amor, lugar en que he vivido
de lejos, tú, ignorada,
amada que he callado, mirada que no he visto,
mentira que me dije y no he creído:

(Ésta es la última vez que yo te quiero.
En serio te lo digo.)

Cosas que no conozco, que no he aprendido,
contigo, ahora, aquí, las he aprendido.

En ti creció mi corazón.
En ti mi angustia se hizo.
Amada, lugar en que descanso,
silencio en que me aflijo.

(Cuando miro tus ojos
pienso en un hijo.)

Hay horas, horas, horas, en que estás tan ausente
que todo te lo digo.

Tu corazón a flor de piel, tus manos,
tu sonrisa perdida alrededor de un grito,
ese tu corazón de nuevo, tan pobre, tan sencillo, 
ese tu andar buscándome por donde yo no he ido:

Todo eso que tú haces y no haces a veces
es como para estarse peleando contigo.

Niña de los espantos, mi corazón caído,
ya ves, amada, niña, qué cosas dijo.

Un nuevo mundo

El amor o el deseo de amar provoca en mí un nueva visión. Lo increíble del amor. 

¿Qué es lo que cambia?. Me sorprende el hecho de que la realidad se distorsione tanto con el amor que destruya todo lo que eres. Encontrándolo me convirtió en algo que no soy. Una garantía aparece, una tentativa y un inescrutable sentimiento aparece en cada cosa que ves: la realización, la felicidad y el misticismo.

Todo es amor después del amor. Un árbol, una flor, un beso, una mujer, un cualquier cosa es amor; y solamente se necesita cerrar los ojos y pensar, ¿en qué? en ella, en él, en las manos juntas, en las bocas que se tocan y la pasión que se siente como un fuego dentro.

Enamorado tiene uno que andar por la vida. Todo te recuerda que estás amando. Y en el dolor Amor, en los sueños, en la nostalgia de las nubes más blancas, en el horizonte más gris te sientes identificado, ¿con qué? con todo lo pobre que eres sin el amor. Es una belleza dada desde dentro.

Eres la fuente y el pozo, el piso sólido, la base, el sufrir y mi pena. Existe siempre un equilibrio: amo, pero debo sufrir. Cuando lloras y te veo a los ojos como buscando tu dolor soy feliz, me encanta verte llorar.

Es un nuevo mundo el que se descubre y se siente, el que se goza y sufre cuando amas. Quedándose uno en el otro. 

Te cambia tanto amar que  ni siquiera actúas de forma normal o natural con la persona que amas. Te quita muchas máscaras pero te hace ponerte una nueva, una transparente.

Sobre- Un pensamiento

Qué es lo que tengo que decir y qué es lo que tengo que callar. Hasta donde tiene que llegar nuestra libertad de expresión. 

Puedo decir por ejemplo: Me gusta el cuello de mi mujer y el olor de la cama en la mañana; puedo decirlo sin llegar a un absurdo de expresar cualquier cosa, cuando en verdad no es algo poético lo que se dice sino un simple dialogo común y corriente.
Pero lo que importa es conversar anulando todo esfuerzo de intelectualidad para llegar de una forma más apropiada de la comunicación que nos rodea tan normalmente hablando.

Lo que digo lo digo con la mayor sencillez. Es ésta una frase apropiada si lo que uno quiere comunicar es la simpleza de su regular decir.

Tengo que reformar y reconstruir mi forma de expresión. Algo parecido como a una platica o una carta que tarda mucho en llegar. Tengo que leer mucho y entender mucho más sobre todo para no decir nada.

Un odio diferente

No lo sé. Hay días, muchos, muchos días en que no puedo dormir. Un insomnio provocado por un fuerte sentimiento de perdida.

Te he perdido (no hay duda), no me importaría si no fuera por esta sensación, esta cosa punzante que me quita el sueño, que, acostado, me aplasta como una pared. Y que en ocasiones ese pesar aparece en cualquier hora del día, interrumpiéndome haciendo toda mi fabulosa y secreta rutina.

Te amo y te odio, pero más te odio por provocarme ésto. En verdad ¿eres tú o yo? es lo que no sé.

Tengo que decirte que ahora estoy profundamente hundido, antes no había razón para sentirse así; pero hoy soy algo que esta perdido, extraviado. Me he decepcionado, me he impresionado y sofocado por todo lo que soy en este momento. En mí, y en todo lo que me rodea, estoy desorientado.

Ya no quiero amarte hoy ni mañana; no tengo, y, mucho menos, siento la necesidad de quererte. Me fastidia y me conmueve, hasta el punto de incomodarme mi coraje y hasta el punto de que se me haga un nudo en la garganta; el hecho de que tenga que escribir y buscarte, de decirte la maldita verdad de mi persona. Tengo que decirte que amo a alguien más (la verdad que sí), que soy un fracasado, y ésto te lo digo para que sientas culpa de mi desgracia (compartir el dolor); que ya no me interesas. ¿Qué más le puedo decir a este dolor?. Te lo digo y tú me escuchas (¿me escuchas, en serio me escuchas?), te me quedas viendo con unos ojos (hermosos) impenetrables. Y empezamos a filosofar tendido del sí y del no. Tu vida y la mía.

Lo peor es que ni siquiera eres ni un espejo ni un reflejo de lo que soy, ni te pareces a mí. Antes sí, antes, amor, tenías un dolor de soledad, un sentimiento de incomprensión, tenías una herida abierta que yo cerré (lo hice) y te olvidaste de mí como yo de ti por una estúpida e increíble tentativa de que estuviéramos bien, nos intentamos cambiar el uno al otro.

Tienes que leer ésto cada año o cada década y llegara el día en que comprendas lo que siento ahora. El insomnio verdaderamente filosófico y siempre destinado a recordarme lo que fui desde muy lejos.

¿Es justo atacarte?, ¿es justo sentir todo esto?. Quiero atacarte de la forma más romántica, ipso facto no hay justicia ni corrupción en el amor de verdad. Yo amo, tú amas, ellos nos aman, amamos.

No he salido de mi tristeza, es perpetua y me satisface sentirla. Tristeza y felicidad están totalmente y en perfecto equilibrio casi todo el tiempo.

¿Soy malo conmigo mismo, soy perverso o lo soy contigo?   

Algo de...

Schopenhauer dice:

El hombre no vive más que en el presente, que huye sin remisión hacia el pasado y se abisma en la muerte. Salvo las consecuencias que pueden refluir en lo presente, y que son obra de sus actos y de su su voluntad, su vida de ayer está por completo muerta, extinta. Por eso debiera ser indiferente para su razón que ese pasado estuviese hecho de goces o de penas. El presente se escapa de su abrazo y se transforma sin cesar en pasado; el porvenir es por completo incierto y sin duración.

Lo que en verdad se siente

Algo más que yo

¿Hay algo más lejos que yo mismo?. Siempre me he sentido lejos de la verdadera realidad que me rodea. Podría decir que la óptica que tengo de mi vida se parece a un sueño, no tan profundo.

He visto ir y venir por todas las calles patrullas, con las sirenas bien altas, a gran velocidad, y nunca hay delincuentes; ambulancias apuradas, con su hado de muerte y nunca hay personas lesionadas. He escuchado en la calle o, visto, en la televisión noticias de lo grave que está la delincuencia y nunca hay ladrones. Todos pueden ver de día y de noche a parejas compartiendo su amor, amándose a manos llenas y nunca nadie dice que el amor sí existe. Entonces, por estas razones, se que todo pasa, pero sé que nada me pasa a mí.

¿Es necesario en verdad sentirse conectado con todas las personas que me rodean? se produce, creándose instantáneamente, a veces, el sentimiento de que no hay nadie, de que por más que busque, o intente, no siento el verdadero contacto con el prójimo, con las personas que se encuentran a lado mio con el forzoso carácter de permanecer en el anonimato. 

Es ésto lo que me hace creer que estoy en un sueño. Se ve, entonces, desde el lado contrario de una ventana lo que es real y no, donde el lado de adentro de la ventana soy yo y el lado de afuera es la verdad, donde la ventana es la puerta, la salida, el túnel para entrar y salir de uno mismo. La ventana tiene cerradura que cambia en cada momento, y que es la perspectiva de una visión que debe reformarse y reconstruirse, abrir y cerrar, en cada momento para que la llave sea la correcta.

Y así, como yo, habrá muchos otros más, que buscan la salida o las salidas de su gran soledad.  

Leer

¿leer más o menos?

Leer es un asunto que no le importa a muchas personas. En mi caso personal me he encontrado con muy pocos que les gusta leer.

En México se leen 2.8 libros por año por cada persona. Eso, a mí, me parece muy poco, pero hay varias situaciones por las que no se lee mucho: falta de tiempo (trabajo, escuela), falta de recursos, o lugares, para conseguir libros y la más importante, a mi parecer, es la falta de interés y gusto por leer.

Son motivos para comprender porqué se lee poco. Yo sí tengo el tiempo y el gusto para leer, y he encontrado buenos lugares para comprar libros a buenos precios. Puedo decir que yo leo más de 25 libros al año y eso se debe por la forma en que estoy viviendo. Trabajo en un local donde se venden regalos, si no has trabajado en negocios como éste te digo que es un tipo de trabajo en donde tienes que esperar a que llegue un cliente. Mientras no llega se tiene el tiempo para hacer lo que uno quiera para distraerse, ya que puede ser muy, pero muy aburrido el estar esperando.

Así es que yo, para pasar el tiempo, tengo el habito de la lectura en donde puedo leer hasta ocho horas por día. ¿Es mucho tiempo?.He visto en la televisión (cosa rara),en anuncios y, escuchado, en la radio que se promociona la lectura. Leer veinte o treinta minutos diarios es lo que se recomienda (lo que me parece bien).

   (no crean que me veo así)

Lo veo como algo normal el leer 20 libros, mínimo, por año. He visto en varios blogs de libros personas que leen más de 60 libros al año, que es muchísimo, no sé que tan rápido se pueda leer un libro, o que hacen, o cuántas horas leen por día para conseguir esos números.

A mí sí me gusta leer. No es una obligación, la verdad, para todos leer más de 2.8 libros por año ni por década. Me he encontrado con personas que se creen eruditos, sabios, intelectuales por dicen que sí leen, cuando no han leído ni 50 libros en su vida, y que de seguro los han de leer rápido, sin entender la lectura, y lo peor seria que ni siquiera terminan el libro del que tanto hablan. Intentemos no ser esa clase de personas, que también, desprecian y ven como tontos a los no interesados.

  

Presentación

Querido lector:
¡Conque buenas ganas he comenzado este blog!. lo he tenido como idea desde hace varias semanas. Se me ocurrió un día cuando en la ciudad de México, en la tarde, comenzó a llover poniéndose el cielo de un gris, un poco claro, y haciendo la habitación, donde estaba, bastante obscura. Sentado yo, leyendo, tuve un sentimiento profundo de, que de algún modo, me rodeaba una soledad,pero no porque estaba solo, sino una soledad de pensamiento.
Tengo muchas ideas y dudas, como todos. Aquí (en Internet), pienso yo, que es uno de los mejores sitios donde, en el anonimato, puedes encontrar personas de la misma raza de pensamiento, amigos invisibles, pero tan reales como yo; es donde puedes encontrar toda variedad.
Es, pues, este blog la forma en que quiero expresar cosas que me son de mucho interés o me provocan una inconformidad, ya sea, por lo incomprensible o, incluso, de lo execrable de todo este mi mundo en que vivo y estoy tan presente.
Son las paredes obscuras con un lluvia del otro lado las que me rodean en este momento. Quiero salir de esta prisión con muchas puertas y una llave que abre una de las tantas que hay, es, a mi entender, esta forma: diciendolo en internet.
Todo lo que digo y diré aquí lo hago de la manera más humilde que pueda ser. Tú, querido lector o lectora, tienes la sabiduría, la razón, la compresión para juzgarme de la mejor manera posible, ya que en el anónimo estamos todos y es aquí donde pienso que puedo curarme de esta soledad de pensamiento.

Espero que pasen buen rato aquí y reflexionen conmigo, y si me equivoco, díganme en donde, y opinen.