11 imágenes aleatorias (5)

Fragmento de idea.

 

 

Kropotkin sigue indicando métodos por los cuales puede lograrse el mismo resultado sin muchas horas de trabajo. En efecto, afirma que la mayoría del trabajo agrícola puede ser realizado por gente cuyas principales ocupaciones son sedentarias, y tan sólo con un número de horas que a la vez les sirviera para conservarse en buena salud y conseguir una agradable diversión. Protesta contra la teoría de la división excesiva del trabajo. Lo que él quiere es la integridad: « Una sociedad en la cual cada individuo sea un productor de trabajo manual o intelectual; en la que todo ser humano que no esté impedido sea un trabajador, y en la que todos trabajen, lo mismo en el campo que en el taller industrial.»

                                                                                                       

                                                                                                                  (Los caminos de la libertad, Bertrand Russell)

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Revange of the nature II: growing red forest above the city. By Rafapasta.

Ardiendo en el interior

El fuego se esconde, su iluminada presencia desaparece al verme a mí mismo, pero su calor se queda. Se siente una braza en el interior, una mezcla de quemadura y carbón. Mis huesos cambian su color, ceniza se vuelve, en una lenta quemadura que ennegrece el duro blanco que tienen mis huesos de cristal o hierro. La sangre es el alma fundida que recorre un sin fin de caminos que hay en mi interior. Escucho la voz de Paloma que me llama, y no puedo responder; se encuentra después del fuego, en el más allá de la inacabable distancia. Escucho las llamas, que se alzan en una danza sin ritmo, pero con vida.

Diario de un transeúnte joven (3)

Sábado 26 hasta martes 29 de julio del 2014

Las opciones que tienes para hacer subiéndote a una combi o a un microbús son tan variadas y de cada quien que suelo entretenerme espiando un poco que es lo que hace la demás gente en el transcurso de su viaje, largo o corto. Es más común que lo que yo tome para trasladarme sea una combi, eso se debe a por el lugar a donde me dirijo.

Quiero morir, para poder abrir los ojos nuevamente. Experimentar lo que he vivido, nuevamente desde el comienzo emprender el viaje.

Miércoles 30 hasta Martes 5 de julio del 2013

La escuela que me ha tenido entretenido, no en cosas de trabajos, tareas o proyectos, decir eso sería mentir. Más bien he perdido el tiempo, casi no hacemos nada en la es escuela. Y eso se debe a dos razones, que son más que suficiente: en primera, puedo hablar por mi experiencia y apartada opinión, que está de una flojera total el ambiente; ya he dicho que voy en la tarde, y en la tarde hay muy poca gente en los edificios donde me toca clase. En segundo lugar, es que algunos profesores ya no hacen nada. Piénsese que como ya mero se acaba el cuatrimestre ( la escuela separa el año escolar de cuatro meses en cuatro meses) con unos ya no hacemos nada y con otros nada de nada. En fin, uno siempre cae en esos círculos, donde te adaptas a una quietud malsana.

He recorrido las calles tan poco que no he encontrado algo que me llame la atención. Solamente hoy, martes 5 de julio donde alcancé a ver entre nubes a una luna, ya un poco olvidada en estas fechas.

Olvido, sueño.

Pequeño astro que recorre el techo de la habitación, un parpadeo de luz extraño; volando lo mismo que las estrellas en el cielo: sin detener su camino, de velocidad apenas perceptible. En los ojos de Paloma se refleja temblando la estrella. Ésta bajó, para reposar su vuelo, en los labios de Paloma; hasta sus labios, que la luz blanca, muy tenue me permitía verla en la noche apagada. Rosar mi beso con el suyo, en la obscuridad y con una estrella en su rostro; imagen que se instaló en mi recuerdo. No sabía nada, permanecía con un latido constante la vida, sin lugar, sin espacio, solamente ella, alumbrada y quieta. Y aunque aquellos colores que la minúscula estrella derramaba en la mujer que dormía a mi lado parecían, más bien, como dicen los pintores, de tonalidades frías; el beso que le di tenía un sabor a flama doble, sentíase cálida, como siempre.

  Después, mucho tiempo adelante, entre el sueño y el lugar... amaneció. 

Poema del sábado: XVI

Acúsome, Señor, de haber amado,
de haber soñado más que haber vivido,
de más haber dudado que creído,
de haber menos reído que llorado.

Acúsome, Señor, de haber buscado
de arte santo en la embriaguez, olvido,
para todos los bienes que he perdido,
para todos los males que he encontrado.

Señor, único espíritu sereno:
dime, juzgando todas mis flaquezas,
si al mal, menos que al bien, he sido ajeno;

y si encuentras en mí, sólo tibiezas,
dame más vida para ser más bueno,
¡aunque me des con ella más tristezas!

               (Francisco Javier Moreno)

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(Lawita suicide)

Despertar después de despertar.

El espanto, pánico y terror, desgracia e impaciencia. Un relámpago cruza en un instante lo alto del mañana.Una pausa, detienen mis ojos por un momento el brillo de un hilo eléctrico, deshilachado. El agua que sale con furia de de la boca del cielo golpea el rostro. ¡NO!.
  De repente, de repente, en un parpadeo; todo ha cambiado. Empiezo por darme cuenta de que no hay sonido de violento rayo, tampoco humedad penetrando los pulmones, heridas, ni cicatrices en la sangre ni grietas divisoras. La luz solar, igual que un adorno dorado, expande las regiones internas, atraviesa mi substancia.
  Solamente la tierra y yo.

Divagación nocturna.

En medio de la noche escucho el susurrar unos labios que se confunde entre la sombra y la sombra. Escucho su voz que habla de algún lugar soñado, emitido desde el subconsciente hasta esta obscuridad que sale de mí, del interior dormido. Su palabra habla en secreto, secretos guardados al día, solamente en la noche toman tan grande color: la confesión. Trabaja su mente natural. La sombra, que habla y sueña, avanza hacia mí cada vez más, y poniendo más atención a lo que me dice la encuentro próxima a mi costado, pero no está juntada, ni arriba ni abajo. Está donde yo estoy, soy la sombra... soy la sombra.

  Pienso que duermo, que no estoy en la casa, ni en la ciudad o el mundo en que todos nos movemos. Pertenezco al insomnio que mina las horas de las noches, excava la tierra del hombre para llegar a la raíz del espíritu y el alma (¿es el alma un otro yo?). Me quedo quieto para poder respirar sin ningún temor. No hay muerte, tampoco hay que pensar en el contorno que se dibuja de Paloma (mujer que abre su vida). Espero no despertar. Intento calcular el tiempo que está pasando, no hay tiempo. Unas manos que recorren el centro que bombea la sangre, se juntan con las mías; y no le pertenecen.

  Cierro los ojos, siento mis huesos que se empiezan a hacerse cristal negro, las venas son finos hilos de brillante vidrio, los músculos se endurecen, diáfanos y confusos. El sonido, la sombra unida a la pared también se vuelven cristal... Despertaré.